Comme un murmure de mouchoir, une douce tristesse Tel un silence d'abîme, un souffle doux amer Les formes enferment-elles constamment ce qu'elles prétendent ? Y a-t-il toujours des arbres sous la neige ? La mousse qui s'étend rafraîchit-elle la mémoire d'arbre des souches ? L'abeille semble pressée, de retour à la ruche, qui l'ordonne ? Les fleurs en se parant d'une variation d'odeurs Pensent-elles duper la mémoire sucrée des papillons (...)